
Стихи о кумире.
Ночь. В комнате горит камин,
Царит приятный полумрак.
Смотрю – какой-то господин
Расселся в кресле. Ах! Маршак!
Он, между прочим, мой кумир.
Ему бы следовать всегда!
Его спросил я: “Как наш мир?”
А он ответил: “Ерунда!
Не мир ваш ерунда, а сплин,
Который пестует народ.
Не понимает ни один,
Что он единожды живёт.
Ни культа, ни запретов нет,
Все что хотят, то говорят.
Куда ни плюнь – сидит поэт,
И все творят, чего хотят.
Забыли все про “Кошкин дом”,
И “Мистер Твистер” позабыт,
Все пишут в основном о том,
Что у кого и где болит.
А нецензурщины у вас,
Смотрю, разгул и безлимит.
Любой безграмотный сейчас
Вольготно в пабликах сидит.
Я согласился с Маршаком,
Он переводчик, он поэт.
(Для тех, кто с этим незнаком).
Сейчас таких поэтов нет!
Смотрю, а в кресле никого,
Сижу один и пью коньяк.
До Маршака мне далеко.
Я уважаю вас, Маршак!